Lóbregos Tiempos Medievales
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Carlos Fuentealba

Sentados en la nieve, bajo la fría nevisca de diciembre, el maestro y su discípulo hablaban. Tenían ambos las manos de un tono violáceo y la barba desmarañada acolchada entre la nieve.

Se detuvieron junto a un precipicio y se sentaron ambos en su filo, con las piernas pendientes del cuerpo oscilando al vacío, arriesgándose a desbarrancarse, pero con tanta tranquilidad, que ni siquiera su peso podía ser sentido en el hielo.

-¿Sabías – Preguntó el maestro – que esto fue alguna vez una ciudad? – Con su brazo extendido y mano abierta ampliamente, hizo un gesto que abarcó todo alrededor de la estepa.

-¿Es en serio, maestro? – Preguntó su discípulo viendo el clima inhóspito y la tierra estéril, gélida.

-No te mentiría.

-¿Qué la llevó, maestro, a ser lo que es hoy en día?

-Así como en el ajedrez, cuando uno de los dominantes ve sus malas jugadas y sus consecuentes pérdidas, asesta un manotazo devastando todo, así, de esa forma vil y déspota, se sucedieron los hechos que la llevaron a esto: A una tierra devastada, desolada, estéril, abandonada… olvidada.

-¿Cuáles fueron esas acciones, buen maestro? – Preguntó hamacando sus pies en el vacío.

-Los guerreros, quienes debían proteger al pueblo, encolerizaron un día y blandieron sus espadas contra los sabios y los magos, contra los pensadores y los artistas. Comenzaron matando a uno, luego fueron dos, luego tres… Y las espadas se tiñeron de rojo, pero no sólo ellas, también lo hicieron los libros, los grimorios y la tierra misma.

“La marca de sangre comenzó a expandirse, mi amigo, los hombres eran bestias, ¡Eran titanes! Todos enfurecieron, incluso se atrevieron a protestar… pero el poder titánico que se les otorgó a los guerreros fue inexorable como el destino de estas tierras.

“Los intelectuales murieron uno a uno, cayeron abrazados a sus libros y muchos a sus sueños de opio. La gente, los de la Cámara de los Comunes, se desesperó y pronto se desmoralizó, dejando de producir el diezmo.

“Los pocos sobrevivientes de la masacre a la que llamó el rey, fueron los agraciados que pudieron presenciar el retorno del último artista. Éste entró al pueblo desolado, miró de un lado hacia el otro, se sentó en el suelo, respaldándose en una piedra y tomó firmemente su lira. La miró, analizándola como si por primera vez la viese, se arrodilló cual orando a la piedra, y comenzó a golpear su instrumento contra ella, emitiendo un ruido ensordecedor que arrastró a la locura a más de uno.

“Un soldado raso, sordo de nacimiento, lo apuñaló. El último artista había muerto. Pronto la gente se sublevó, lo que llevó a la segunda Gran Purga, en la que fallecieron el resto de los campesinos, peones y trabajadores.

“Sin pan ni hortalizas, los soldados comenzaron por comer raíces y lombrices… luego satisficieron sus hábitos necrófagos con presas más grandes…

“El único miembro del Alto Clero dictaminó que el canibalismo era un pecado… él se convirtió en uno muy sabroso. Luego, a esto le siguen una serie de asesinatos, todos entre las filas que alguna vez fueron destinadas a proteger el pueblo.

-¿Y el rey?

-Él se salvó, o eso creía. Un rey, por cara la corona y fina la capa, sin súbditos no es más que un patán con ropas caras. Ya nadie le adoraba, nadie le seguía. Él mismo se había cavado una hermosa tumba.

-¿Cómo terminó esto entonces, maestro?

-Mataron la cultura. Mataron aquello que se alimenta de la cultura y la interpreta, las alas del alma. La cultura sufrió una retroalimentación, se autoabastecía de sí misma, se iba consumiendo como una llama. Pronto esa civilización barbárica terminó acabándose a sí misma. La montaña se esconde tras la roca…

 

Dedicado a Carlos Fuentealba.

- Foto: Cuando yo era jovencito, subido al techo de Sadiv, rompiendo las bolas una tarde junto a Sir Palomo Chacón. Aún me duraba la fisonomía y la agilidad de ninja aputazado. Me despido, y si... el cuento iba demasiado bien y demasiado serio para terminar así, tenía que desvirtuarlo hablando pelotudeces como es mi reputísima costumbre. Besotes.